Estaba yo ayer, San Agustín, en Argelia, en la playas de   سوق أهراس , cerca de Tagaste y de Hipona. Leyendo mi tableta en la playa, filosofía, teología, teodicea, varios gigas de libros ahí dentro. Veo olas grandes y surfistas.

La investigación, la filosofía me recuerdan a una tuneladora, va perforando la masa buscando la luz de la verdad.  Entre el barro de la perforación aparecen conchas muy antiguas, calaveras que acaban como la de San Jerónimo en el despacho del ingeniero del camino. Al chavalote le ha vencido la ola, me llega primero su tabla y mucho después él, se me acerca.

―Hola.

―Hola.

Contemplando a los peregrinos que llegan a este santuario de Czestochowa en Polonia, desde un banco en un lateral de la nave trasera a la entrada del santuario. En esta parte de la basílica aún no está el famoso icono de la Virgen negra. Contemplando rostros de chicas y chicos, padres con sus hijos, señoras mayores quizá con sus nietos, carritos con bebés, jóvenes, personas adultas, boy scouts. Mirando guitarras, mochilas, gorras, sotanas medio desabrochadas, sillas de ruedas, cruces de madera, estandartes, tambores y trompetas … Hoy contemplo la fe de toda esta gente, gente de todo tipo, polaca en su mayoría, quizá algún extranjero como yo. Se acercan en silencio. No sé lo que tiene este lugar, sé que vienen a presentarse delante de la Virgen, escrita por un iconista antiguo premedieval que acertó a conectar con el corazón y la cultura de este creyente pueblo polaco. Personas con las manos llenas de acciones de gracias y peticiones por sus familiares, amigos y conocidos.